Y surge un horizonte arenal
palpitando cada fragmento
en cada trozo del dolor temporal
y en lo más seco del hosco viento.
Y mundano el ruido
sobre el alma desierta.
El filo de la hoja graznido...
Con sus miniaturas abiertas.
Son ellas las que viven adentro
Y corre la tristeza afuera.
Excavan las manos dentro
con arenales tapando cualquiera.
Es una partícula entera
es un trozo,una cicatriz y una huella
Quisiera tener la manera
de enterrar cada una de ellas.
Y ya la noche se hace venidera
y prosigue el camino de frente,
Tan igual a la brisa ligera....
Hojas desiertas simplemente....
SOL.
Marisol Pérez.
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